Versatile — 2 : Essayage

C’était le Prélude mais nous ne le savions pas encore. Comme tout le monde, je me souviens désormais du discours qu’Hilary Clinton tint quelques années plus tard devant le Conseil de Sécurité, ce fameux discours où elle affirmait, avec la clairvoyance rétrospective des politiciens, que pour chacun d’entre nous, pour chacun d’entre eux — c’était ses mots —, il y avait eu des signes. Et peut-être, si je songe à cette période-là, si je songe au Prélude, ces rencontres improbables auraient dû me dire quelque chose. À l’époque cependant, je ne comprenais pas.

Les cours ne commençaient pas avant une semaine. Je ne peux pas dire que j’étais très pressé. J’avais choisi une filière comme ça, plutôt parce que j’étais sûr d’y être accepté que par véritable intérêt. Ni mauvais élève, ni premier de la classe, je prévoyais donc de me fondre dans la masse des étudiants en psychologie. Je savais très bien que la filière était bouchée, comme ils disent. Qu’il n’y avait pas de travail à la clé, peut-être. Pas comme si j’en avais besoin. En arrivant, j’avais jeté un rapide coup d’œil à la plaquette de présentation et puis j’étais passé à autre chose.

Aux équipements de sport, par exemple. Ça, ça m’intéressait. J’avais hésité à m’inscrire en STAPS, même. Mais la patience de mes parents avait des limites et il voulait quelque chose d’un peu sérieux. Pouvoir dire à leurs amis, dans les dîners mondains, que leur fils étudiait une matière respectable, pas qu’il passait ses journées à taper dans des ballons. En escalade pourtant, j’étais vraiment doué. En natation. En tennis. Ça, ça m’intéressait, et là où eux ne voyaient que le jeu des muscles, une espèce d’activité mécanique et même un peu animale, moi je voyais la technique aussi, tout ce que ça exigeait de discipline, de réflexion, de préparation.

J’avais laissé beaucoup de mon matériel à Brest. Pour ne pas être trop chargé dans le train. Alors, à peine ma valise posée dans l’appartement, j’avais cherché les magasins de sport de la ville et le lendemain, je découvrais le réseau des transports en commun.

Évidemment, je me suis trompé d’arrêt, évidemment, je suis parti ensuite dans la mauvaise direction, mais contre vents et marées, j’étais arrivé à un Intersport pas très loin du campus, sous le soleil de plomb des derniers jours du mois d’août. Le magasin était presque désert : à part les premières années comme moi, la plupart des étudiants ne devait pas reprendre avant un bon mois, je crois, et pendant l’été, les zones commerciales autour du campus ne faisaient pas leur meilleur chiffre d’affaire.

Après un signe de tête à la femme qui tenait la caisse, je me mets à déambuler dans les rayons. J’ai besoin d’un casque, d’un baudrier, d’un peu de poudre, d’une nouvelle gourde et pourquoi pas d’un bon sac à dos et de chaussures de randonnée. Quitte à vivre près des montagnes, autant en profiter pour faire de l’escalade en plein air, même si je ne comptais pas m’y risquer avant d’avoir trouvé un club digne de ce nom, où on m’indiquerait les parois sans danger. Après une bonne demi-heure, j’avais rassemblé ce que je voulais et je passais en revue les derniers joggings bien coupés, en étudiant les étiquettes qui vantaient les mérites de telle ou telle matière révolutionnaire.

Mon regard fut quand même attiré par un mouvement à côté de moi. Je suivis des yeux un jeune qui devait avoir mon âge, brun très froncé, un peu plus petit que moi, un physique sec de footballeur. Ses yeux à lui croisèrent les miens. Il esquissa un demi-sourire et continua son chemin vers les cabines d’essayage. Mon regard s’égara sur ses fesses. Je les devinais musclées sous son short estival. D’habitude je ne faisais pas ça. Regarder les garçons. Mais l’aventure du train avait réveillé quelque chose en moi.

Arrivé devant les cabines d’essayage, il se retourna vers moi et puis disparut derrière le rideau. Il s’était retourné parce que… ? Pour rien, sans doute. Parce que je le fixais. Cette histoire avec le militaire, ça m’était monté à la tête. N’empêche, je quittais mon rayon et je partis examiner les baskets, jusqu’à côté de la cabine. Le rideau était mal fermé et je pouvais voir son reflet dans le miroir. Il avait retiré ses tongs, il avait retiré son tee-shirt, il avait retiré son short et il bataillait pour retourner à l’endroit un pantalon de jogging. Maladroit, hein ? Mon regard tomba sur son slip un peu trop petit pour lui. Avant de remonter le long de ses abdos. Jusqu’à son torse. L’arrête de sa mâchoire. Dans le reflet, je croise soudain son regard. Il sait que je le vois.

Mes joues virent au cramoisi. Et en même temps, je ne détourne pas les yeux. Je repense au militaire, qui avait été si sûr de lui. Et pourquoi pas ? Pourquoi moi, je ne pourrais pas le faire ? Sans vraiment réfléchir, je me glisse dans la cabine à mon tour et je tire mieux le rideau, pour lui faire face. Sauf que là, je ne sais pas quoi faire. C’était ça, le summum de mon audace : rentrer pour le regarder, les bras ballants, comme un imbécile.

— J’m’appelle Thomas.

J’aime bien sa voix. Douce et grave. Moi qui avais cru que l’anonymat était de règle, je suis pris au dépourvu, je dis rien et il finit par demander :

— Et toi ?
— M-Morgan.
— C’t’un prénom d’fille, ça.
— C’est breton.
— Ouais. Mais c’t’un prénom d’fille.
— J’suis pas une fille.

Il fait un signe de tête vers mon short.

— J’vois ça.

Je baisse les yeux et je me rends compte qu’une érection massive s’y dessine. Mon embarras ne fait qu’augmenter quand il dit :

— La vache, t’es monté comme un taureau.

Je ne suis pas habitué à ça. À ce qu’on parle crument de ça. Avec ce genre de mots-là. Ce n’est pas que je ne les connaisse pas, c’est juste… question d’éducation.

— Euh… T-toi aussi…

Il se met à rire, parce que j’ai dit ça comme une sorte de politesse, mais maintenant je fixe son slip. Je ne me dis même pas que si quelqu’un passe à côté de la cabine, on nous entendra. On qu’on peut voir nos pieds sous le rideau.

— Tu veux me sucer ?
— Quoi ?

Je relève brusquement les yeux vers lui. Évidemment que j’ai compris.

— Mets-toi à genoux.

Sans attendre je m’exécute. Il passe ses doigts sous l’élastique de son sous-vêtement et le fait tomber au sol. Son sexe est plutôt petit que le mien mais je m’en fiche. Je le trouve… Beau. C’est le premier mot qui me vient. J’ai l’impression que c’est idiot. Que je devrais penser autre chose. Quelque chose de plus sexuel, en quelque sorte. Mais je le trouve beau — oui, presque sculpté. La voix de Thomas se charge de me tirer de mes réflexions artistes.

— Suce.

Là, je suis subjugué par son autorité. Comme le militaire l’a fait pour moi la veille, je soulève son sexe avec ma main, j’ouvre bien grand la bouche, de façon sans doute un peu ridicule, et j’enferme cette chair encore molle entre mes lèvres. L’odeur mâle monte à mes narines et ma propre érection devient presque douloureuse. Je commence à faire glisser mes lèvres. Il ne doit pas sentir grand-chose, parce que je ne sers pas fort. J’ai peur de lui faire mal avec mes dents. Ça n’empêche pas son sexe de grossir rapidement et de remplir ma bouche. Je l’entends soupirer et puis il souffle :

— Putain, t’as d’la place là-d’dans, mec, t’es fait pour ça…

Je crois que sa vulgarité me choque un peu — mais elle m’excite surtout. J’ai presque envie qu’il parle sans s’arrêter. J’éprouve le même sentiment de soulagement que lorsque je m’imaginais, adolescent, insulter mes parents. Sa main se glisse dans mes cheveux et, contrairement au militaire, je ne fais rien pour l’arrêter. Je garde l’une des miennes refermer au bas de son sexe et l’autre inactive.

— Serre plus.

Je m’exécute. Sa main se referme sur mes cheveux et immobilise ma tête. Il tire un peu mes cheveux. Je gémis. Je croyais que c’était de douleur mais j’entends le son de ma propre excitation.

— J’vais t’apprendre comment on fait, tu vas voir. Pas b’soin d’me remercier.

Et il retire un peu son sexe, avant de l’enfoncer, de recommencer, de l’enfoncer encore, et bientôt, il fait des vas-et-viens dans ma bouche. Je sens son gland humide glisser sur ma langue, la chaleur de son sexe contre mes lèvres, je le sens qui me remplit, et puis qui m’abandonne, et je suis incapable de bouger. Je me dis ça au début, qu’il m’empêche de bouger, mais je sens bien qu’un geste de la tête et je me dégagerais facilement. Pourtant, je le laisse se servir de moi. Je lève juste les yeux, pour voir son torse, ses muscles qui se contractent, et le regard qu’il me jette parfois, avec un sourire victorieux.

Mon boxer à moi est humide d’excitation. J’ai l’impression qu’il le devine. Soudain, il lâche mes cheveux.

— Vas-y, pompe.

Cette fois, je sers bien les lèvres et je commence à le sucer aussi vite que je peux, à l’aspirer, et il gémit un tout petit peu. C’est comme une victoire. Puis il me ratt les cheveux et il recommence. On joue à ce petit jeu-là pendant une éternité, j’ai l’impression. Un coup lui. Un coup moi. Puis pour de bon, il m’att les cheveux et commence à donner des coups de reins de plus en plus fort, jusqu’à s’enfoncer dans ma bouche aussi loin que possible et s’arrêter. Là, je le sens frissonner et son sperme gicle contre ma gorge. J’ai un haut le cœur. L’impression d’. Mais il ne bouge pas. Il me fixe.

Comme je peux, je déglutis, ça coule à l’intérieur de moi, chaud, salé, brûlant. Moi, je m’attendais à ce que la texture me dégoûte, mais c’est pas tellement ça. Tout ce que je sens, c’est son goût, son goût de mâle. Quand il a fini d’éjaculer, il se retire lentement et je plaque avidement ma langue contre son gland, pour qu’il soit propre dès qu’il sort de mes lèvres. Sans attendre il se rhabille. Il a oublié ce qu’il était venu essayer.

— T’as un portable ?

Je suis encore soufflé. Je me relève maladroitement et je frémis quand je sens sa main qui m’aide à me redresser. Il la pose sur mon torse et ses yeux ont perdu cet air d’autorité presque dédaigneuse qu’ils ont eu un bon moment.

— Euh. Oui. Bien sûr.
— Vas-y, note mon numéro.

Parce qu’il veut qu’on se revoie ? Je tremble plus en sortant l’appareil que je l’ai fait en attrapant son sexe. Sa deuxième main se pose sur mon short et se referme un peu sur mon sexe. Je pousse un petit gémissement surpris alors qu’il commence à me dicter son numéro en me massant lentement. Je dois m’y reprendre à plusieurs fois mais je l’enregistre.

— Voilà.

Aussitôt il me lâche et je dois avoir l’air frustré, parce qu’avec un sourire amusé, il approche ses lèvres de mon oreille et murmure :

— Moi, j’y vais. Toi, tu vas rester là, tu vas te branler, tu vas filmer ça avec ton téléphone et tu vas m’envoyer la vidéo. J’veux qu’tu gicles sur le miroir et qu’tu laves pas en repartant. C’est clair ?
— J’peux pas faire ça…

Une nouvelle fois, il rit.

— Si tu veux qu’j’réponde quand tu m’appelleras parce que tu voudras sentir mon foutre sur ton visage, t’as plutôt intérêt à le faire.

Et sur ces mots aussi brûlants que sa semence, il se faufile hors de la cabine. Je reste là avec mon téléphone dans la main. Je ne me rends même pas compte que l’autre ouvre un à un les boutons de la braguette de mon short. Et puis je descends mon boxer et je sors mon sexe gonflé. Je n’avais jamais pris de vidéo avec mon téléphone, alors je cherche un moment, je trouve le bon angle et je commence à filmer, alors que je me… branle. Comme il a dit.

Il m’a trop excité pour que je cherche à me retenir. Alors je vais de plus en plus vite, de plus en plus fort. Je serre les dents pour pas gémir. Cette fois-ci, ce n’est pas l’exploit : il ne me faut même pas une minute pour éclabousser le miroir de longs jets blancs. Je les filme consciencieusement et puis j’arrête la vidéo. Je me rhabille aussi vite que possible et là, le cœur qui bat à tout rompre, je sors de la cabine et je marche vers la caisse avec mes achats.

Sérieusement, j’ai l’impression que je viens de forcer le coffre-fort et que je dois marcher assez vite pour pouvoir m’enfuir mais pas trop pour ne pas alerter la sécurité. Je pense à mon sperme qui dégouline sur le miroir, je pense que quelqu’un pourrait rentrer dans la cabine, m’avoir vu en sortir, me rattr, m’accuser, m’humilier devant tout le monde. Quand la caissière commence à scanner mes achats, je crois que je pianote du bout des doigts sur le rebord du comptoir. C’est pas très poli. Je garde mon téléphone serré fort dans l’autre main.

Les articles sont dans le sac, je marche vers la sortie. On va m’arrêter au dernier moment. Mais non, c’est l’air libre. Je dois avoir l’air d’un idiot mais là, je pars en courant, dans une petite rue derrière le magasin, je cours, je cours, comme si j’essayais d’attr un bus on-ne-sait-trop-où, et je m’arrête deux cents mètres plus loin à bout de souffle.

Je jette un œil sur mon portable. Jamais je ne pourrais retourner dans ce magasin. Pas grave : ce qui compte, c’est que je suis en train d’envoyer à Thomas sa vidéo.